El poeta

Ese alma,contenida por un cuerpo que fecunda palabraa que se yerguen sobre un papel, varias veces del espíritus del profeta,su envase se siente prisionero. Tantos puntos y renglones,forman la vida de aquel. Sus letras se mueren en el tiempo, cuando el papel,se vuelve viejo viejo y manchado. Y viven por siempre flotando en el viento entre alboradas y cantos. Amanecido el poeta comienza su historia bajo el sol y prendido a la pluma, va armando su trayectoria. Como esa vida, no hay ninguna. Entre la tierra, sus musas, se prenden de plantas,brillo y del mar la espuma. Su imaginación, entre los árboles como un ave vuela entre pinos y piedras va naciendo una canción. Nace entre letras el poeta y muere entre tinta y belleza. En prosa se escribe su vida entera y en estrofas,de sus versos la belleza. Tiñe el alba de métrica y la noche de comas. De rimas está rellena su almohada Y de arte su alcoba. Tantas rimas, tantos puntos, tantas comas, versod,prosa y estrofas. Sólo se que es un honor ser poete. L.A.Medina